Aprendiendo a percutir sobre el corpacho.

Tengo el culo inquieto. No puedo parar de hacer, pero sobre todo, de aprender.
El lunes, con cuarenta y ocho de marca térmica personal, abandoné mi residencia Olivense para bondi, subte, pateamiento de ocho cuadras, tocada de timbre seguida de chiflido que anunciaba que, por motivos ajenos a la voluntad general, el paspado dueño de la sala se había olvidado de nosotros y la clase daría comienzo en la mismísima plaza de enfrente (con una marca térmica personal que ya rondaba los cincuenta) (chst, la térmica la siento yo y marca lo que a mí me parece)
Cuarenta minutos después llegó el paspado dueño salístico y la clase siguió dentro del saloncito, pero el daño ya estaba hecho. Transpirados como tapires y enchastrados de tierra por la polvareda que levantáramos zapateando en la plaza, oliendo a búfalo asado, completamos la hora y media que faltaba intentando disociar ambos lados del cerebro para manejar coordinadamente (no digo grácilmente porque.. no.) piernas y brazos para lograr la musicalidad a la que Santiago apuntaba.
Y aunque tengo los muslitos color violeta (porque cuando cacheteo, cacheteo con pasión, SÉPANLO), sigo insistiendo en el patio de casa mientras espero al plomero que me arregle el desbarajuste que me está haciendo llover adentro de casa:

TOMA UNO: "Es imposhiiiible"

TOMA DOS: "Oh my god.."

TOMA TRES: "Boluda contenta"